Nessa casa havia um velho de olhar cansado e chapéu de palha, que sentava no quintal e fumava cigarros à espera de alguém que quisesse ouvir qualquer história.
Enquanto naquele barraco havia um menino de olhar alegre e cabelo nos olhos, que passava seus dias esperando que a mãe voltasse a noite do trabalho incessante que não o deixava passar mais tempo com ela.
E na rua de cima um homem de respeito chegava em casa com uma bola para seu filho de seis anos, eles eram pobres mas pareciam tão felizes.
Em algum outro canto se ouvia uma canção de sons feitos com a boca, mas sem palavras, e um joelho balançava enquanto uma cabecinha durmia.
Poxa...tem tanta história em uma vida, mas elas não voltam, e os personagens não seguem uma linha reta!
e se formos para o topo John, o que faremos depois de lá?
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